Осень в мыслях и природе,
осень в чувствах и душе;
осень, осень хороводит
на закатном вираже,
осень с "было всё уже"...
А слова "ещё" и "будет" -
их, конечно, не забыть,
но волнующей гурьбы
ожиданий мигов чудных
(что в загашнике судьбы
за ближайшим поворотом?)
им уж не наворожить,
не осталось в них волшбы,
той, весенней, приворотной -
сочетанья звуков просто, -
не звучать им светлой нотой
и пчелою медоносной
над моей тропой с откоса
с упоеньем не кружить!
Что поделать - осень, осень,
год к тому же високосный;
монорифм опять блажит -
сам с собою пьёт, пропойца...
Эх, где тонко, там и рвётся -
не любитель я пословиц
да про собственную жизнь...
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
