Я не спаситель вовсе, по воде, горящей сферой кожаных сандалий, взахлёб допив рассвет, вернусь едва ли, с осиновою стружкой в бороде.
Оставив рыбу в глубине реки, швырнув наивно в берег мячик света, не требуя аскезы и обета, скажу: - Пусть ищут путь еретики.
Всё выше дно ржавеюших оков, всё тоньше до, растёт, твердея, после, рекою в океан разноголосый, несётся пена смыслов-языков.
Вращает время зыбкую спираль, размыты смыслы, множатся дороги, зажили нежно-розовым ожоги, в архиве пылью тронута скрижаль.
Я не спаситель, даже не пророк, немного режиссёр, а больше - зритель, святой и грешный ангел-искуситель, спирали зыбкой маленький виток.
