*
У нас по-летнему дожди
Так несерьезные грибные
У нас и бобики незлые
Да и самих нас не найти
Кто хочешь в гости заходи
Всё гости гости дорогие
Каких и черт не приведи
*
Кто-то маленький живет
И по зернышку клюет
Вырастает вырастает
И однажды подрастет
Вот и ты уже при нем
Вот и тесно вам вдвоем
Завтра спросит кто такая
Не ответишь нипочем
*
Есть у меня глаза
Дай им длиннее ножки
Дай им большую ложку
Пусть хоть подавятся
*
Как эта курочка в окне
Качаясь на цыплячьих ножках
И жизнь проходит наконец
Вся бестолковая вполне
И перья сыплются одне
*
Пионом пахнет невозможно
За это чудо на кусте
Отдал бы все что было можно
И все неможное затем
*
Затем что пьяненький поэт
С листа картавого читает
Как он французский понимает
На крепость пробуя предмет
Слеза кат'ится голубая
До остального дела нет
*
А кажется, что можно жить,
Идут шаги легко и гулко,
Идут шаги по переулку,
Одни шаги по переулку,
И тело можно отпустить –
И кажется, что жить да жить,
Во все глаза, за бога ради,
За то, что жарятся оладьи
На летней кухне между тем,
И чайник пыжится от чая,
И ложечки шалтай-болтают,
А ты без тела тут совсем…
И дым в окошко вылетает.
Прелестный пэчворк)
Ну невозможно же вот так просто расстаться с этим миром, хочется продлить... Эй, бармен, плесни еще!
ага, из набранных клочков)
все время кажется, что бармен еще что-то под стойкой припрятал))
Блистательно. Поставил 27, почему-то опять двадцать пять начислилось. Ну да ладно.
А стихи такие, по настроению - вполне мои. Только ваши.)))
Очень здоровские такие:)))
я вам прощаю мои два балла! (потом вернете))
спасибо!!)
Как хорошо!
спасибо, Auska!
Я тебе написал уже, что с тобой надо делать, вместо того, чтобы комментировать тебя. Только это только мне можно делать, согласна?:) Тогда делаю.
да) ну их, эти комментарии
дададада, она такая.
моя Наташка золотая.
люблю стихи её, всегда.
и ей пою лишь дадада))
а песня твоя всегда без косточек, Вишня
редкий ты сорт богини)
спасиб)
И перья сыплются одне... :)) Наташа, как же я соскучилась по этому перьепаду, легкому дыханью, смутной и смутьянской твоей улыбке... Пасип за все! Первый стиш сегодня прочла на Решке и - какой славный!
а! Лора вернулась! ура!!!
тоже первую рецу прочла) хороший знак))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Так гранит покрывается наледью,
и стоят на земле холода, -
этот город, покрывшийся памятью,
я покинуть хочу навсегда.
Будет теплое пиво вокзальное,
будет облако над головой,
будет музыка очень печальная -
я навеки прощаюсь с тобой.
Больше неба, тепла, человечности.
Больше черного горя, поэт.
Ни к чему разговоры о вечности,
а точнее, о том, чего нет.
Это было над Камой крылатою,
сине-черною, именно там,
где беззубую песню бесплатную
пушкинистам кричал Мандельштам.
Уркаган, разбушлатившись, в тамбуре
выбивает окно кулаком
(как Григорьев, гуляющий в таборе)
и на стеклах стоит босиком.
Долго по полу кровь разливается.
Долго капает кровь с кулака.
А в отверстие небо врывается,
и лежат на башке облака.
Я родился - доселе не верится -
в лабиринте фабричных дворов
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров.
Потому уменьшительных суффиксов
не люблю, и когда постучат
и попросят с улыбкою уксуса,
я исполню желанье ребят.
Отвращенье домашние кофточки,
полки книжные, фото отца
вызывают у тех, кто, на корточки
сев, умеет сидеть до конца.
Свалка памяти: разное, разное.
Как сказал тот, кто умер уже,
безобразное - это прекрасное,
что не может вместиться в душе.
Слишком много всего не вмещается.
На вокзале стоят поезда -
ну, пора. Мальчик с мамой прощается.
Знать, забрили болезного. "Да
ты пиши хоть, сынуль, мы волнуемся".
На прощанье страшнее рассвет,
чем закат. Ну, давай поцелуемся!
Больше черного горя, поэт.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.