И даже когда попадёте туда, где свои,
в которых на целую видимость больше любви -
не верь
те,
не верь
те.
И даже когда перед носом захлопнется дверь,
когда навевает войну разговор о родстве -
не верь
те,
не верь
те.
Не верьте тому, кто, шутя, выбивает слезу.
Не верьте тому, кто покаяться может в грозу.
Тому, кто на красных и белых в бессрочной обиде,
кто мамой наказан, поэтому драться не выйдет.
Не верьте тому, кто не раз говорил, что убьёт,
тому, кто убит и спасителю тоже не верьте,
а если вам кто-нибудь верит, дождётся и встретит -
простите, бывает, напился, забылся - и вот...
Нельзя доверять никому, никому, никому! -
труби
те.
И слабый рассвет, заблудившийся в плотном дыму
люби
те.
"В наше время, Штирлиц, верить нельзя никому... Мне - можно. Хе-хе-хе" (Генрих Мюллер-Броневой)
Судя по количеству избравших - люди снова стали любить стихи-песни. А я - всегда любил!)
Только один вопрос... А жить-то тогда зачем? Неужто из-за рассвета?)
Из-за света в окне напротив, которого не видно, потому что дом того окна за сотни километров))) Но это само по себе банально, поэтому берётся чувственная основа и по ней пишется абсолютно противоположный по смыслу текст )))
Блин, если чему и не верю, то лишь подобным манифестам. Хотя высказан красиво.
Ну если это манифест, то я - предводитель дворянства )))
Привет.) Володя, это абсолютно "ваше" стихотворение, потому, верно, и "оттолкнуло" (одноимённый заряд). )))
Наташа, привет) Возможно и так. Отталкивают меня, исключительно из-за моего скверного характера, лишь всевозможные вариации на тему "не верь, не бойся, не проси". Вообще не люблю тексты про не верю и про не люблю. Даже у Высоцкого не люблю про не люблю)
Тем более в столь явно мизантропическом контексте.
НЕ! ПРи всём уважении...
Эт я конкретно про это стихо..
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.