Cвежевыжатый сок перезревших обид
я сливаю в прозрачный стакан.
Жидкость красная, с горьким отливом на вид,
будоражит. Сознание в хлам
разбивается о непредвиденность бурь,
тех, которые дремлют на дне
всё того же стакана , и жизнь-каламбур
топит истину в терпком вине...