Ещё один день бестолково прожит -
ни Богу, ни чёрту... Впрочем,
поёт где-то птаха, весну итожа,
и кажется ночь короче.
А рядом бессонница, кофе чёрным
залита душа по гланды.
Лежу бесхребетно и обречённо,
часами, а утром стадно
иду в никуда, словно дождь по крыше,
стекая в пустое что-то.
А мне бы наверх, но меня не слышит
ответственный за полёты.
И сломан штурвал, и затёрты карты,
и значит - маршрут неверный.
И вместо того, чтоб лететь хоть как-то,
тащу - так, что вздулись вены -
на гору себя. И проблем коросту
бесстрастное солнце жарит...
Похоже, приплыл. Или сдулся просто -
как глупый воздушный шарик.
О, как хороша графоманная
поэзия слов граммофонная:
"Поедем на лодке кататься..."
В пролетке, расшлепывать грязь!
И слушать стихи святотатца,
пугаясь и в мыслях крестясь.
Сам под потолок, недотрога,
он трогает, рифмой звеня,
игрушечным ножиком Бога,
испуганным взглядом меня.
Могучий борец с канарейкой,
приласканный нежной еврейкой,
затравленный Временем-Вием,
катает шары и острит.
Ему только кажется кием
нацеленный на смерть бушприт.
Кораблик из старой газеты
дымит папиросной трубой.
Поедем в "Собаку", поэты,
возьмем бедолагу с собой.
Закутанный в кофточку желтую,
он рябчика тушку тяжелую,
знаток сладковатого мяса,
волочит в трагический рот.
Отрежьте ему ананаса
за то, что он скоро умрет.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
