Поэтическое восприятие жизни, всего окружающего нас — величайший дар, доставшийся нам от поры детства. Если человек не растеряет этот дар на протяжении долгих трезвых лет, то он поэт или писатель
окно, темно.
рука висит в окно -
до самого порога
и в сторону немного,
и держит бабочку,
наверно - махаон,
а, может быть, не он...
и лестница на небо,
и к трубе.
на ней сороконожка
зелёная немножко,
ползёт, чтоб вылететь в трубу.
а из трубы висит предгрозовая туча.
её не трогать лучше,
но можно улетучить,
чтоб не висела зря
без грома и дождя...
а слева - бесы черные,
из скрученных ветвей,
как будто опалил их суховей,
или коптили в преисподней,
недавно, видимо, -
вчера или сегодня.
а главный бес
забрался под обрез
картинки
и торчит оттуда рогом
и хвостом
( один в один, как щупалец у осьминога ).
ещё торчит обширное бедро
и грудь ( одна )
отчётливо видна,
без лифчика...
( какой-то - mauvais ton...)
всё чёрное,
как смоль или гудрон.
и птичка ( воробей )
порхает средь чертей.
но главное в картинке - дом
пустой
с одним окном.
вот в нем мы и живём.
