«Странно», - подумала она, - Звонок вроде работает, хотя с тех пор, как им в последний раз пользовались, прошло лет сто, наверно сломался».
«Входите, дверь не заперта» - совершенно спокойно отозвалась она, прекратив резать лук на зажарку для рассольника.
В квартиру вошло время, выглядело оно довольно абсурдно, потому что походило на классического снеговика: нос морковкой, метла подмышкой, на голове эмалированная кастрюля с отбитой эмалью, аляповатые гуашевые пятна по всему телу, имитирующие пуговицы и щёки, завершали временную композицию.
Снеговик неуклюже проковылял в комнату, оставляя за собой разноцветные влажные пятна и взгромоздился в кресло, которое тут же вымокло до пружин. Пружины восторженно взвизгнули под тяжестью времени, хотя влага, которая из него выделялась, грозила им как минимум обездвиживающей ржавчиной.
Снеговик молчал и без сожаления созерцал окружавшие его предметы мебели и множества статуэток в виде кошек, беспорядочно расставленных по всему пространству. Ни намёка на вереницу слонов или, на крайний случай, караван верблюдов, повсюду лежали, сидели, стояли, прыгали или кувыркались шамотные коты, гжелевые кошки в обнимку с котами и даже египетский сфинкс, доставленный прямо из гробницы фараона, мрачно рычал на происходящее.
Выждав ещё полчаса со времени появления влажного времени, она рискнула первой произнести речь: «Здравствуйте, вы извините, у меня зажарка подгорела наверное, можно я пойду выпущу в форточку дым?»
«Всё пройдёт, как с белых яблонь дым» - поддакнуло время, отяжелевшее от набухшей воды и оседающей сверху кастрюли. Морковка теперь выполняла роль секундной стрелки, острие которой воткнулось времени в грудь и проникало всё глубже, создавая растекающиеся круги.
«Вы потерялись?» - она осмелилась задать снеговику очередной вопрос и ушла в ванную за тряпкой – время с минуты на минуту могло залить потолок соседей снизу и после этого будет непонятно вообще кому оно принадлежит.
«Странная вещь» - растерянно созерцала она пустую комнату, гость исчез, лишь жгучее оранжевое пятно в виде морковки всё ещё продолжало сообщать информацию о беззвучном отсутствии непонятно чего.
Алевтина Евклидовна безучастно и даже с неким безрассудством прониклась в произошедшее и стала раздумывать, что когда-то с ней такое случалось, но вот точно такое как сейчас – никогда.
Взяв тряпку в руки, Алевтина, немного переусердствовав в своих измышлениях, попыталась извлечь из обмякшего кресла остатки гостя. Тряпка моментально наполнилась почему-то тёплой, как кровь, влагой и из неё вдруг во все стороны полезли хлопковые кусты, стремительно облепленные изумрудными листочками и бутончиками.
Евклидовна от неожиданности тонко взвизгнула и выронила уже хлопковые кусты на ободранный паркет. Кусты моментально укоренились и резко дали урожай чудесного белого хлопка.
И тут до Алевтины дошло, что всё дело во времени, точнее от его растаявшей плоти, что вовсе это не вода, а эликсир молодости, что нужно срочно собрать все его остатки и хорошенько им натереться и тогда она, Алевтина, станет даже не Евклидовной, а может быть даже Конфуциевной.
Она быстренько притащила в комнату ведро и попыталась собрать драгоценные временные останки. Но идея оказалась практически невыполнимой – к чему бы ни прикасалась целебная жидкость, всё начинало иметь свой первозданный вид. Тряпка стала хлопковыми кустами, ведро – железной рудой, паркетные доски медленно перерастали в столетний дуб, ломая своей головой треснувший потолок.
Тогда Алевтина Евклидовна улеглась всем телом в оставшуюся крохотную лужицу и через какое-то незначительное мгновение в мутноватой водичке, виляя тоненьким хвостиком, весело выныривал беспомощный сперматозоид, всем своим видом походивший на Конфуция.
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
