Морские звёзды на седом парике,
но жажда всё так же не утолена.
Заходит по новой мой снайпер в пике,
а я подливаю в бокалы вина.
Вина? Да неужто? А кто виноват?..
Стреляй в меня, друг, коль попал я в прицел!
Мне будет обидней еще во сто крат,
не выстрелишь если, и вывернусь цел.
Победа, ничья, пораженье - не суть.
Наверное, бездарю не суждено
проникнуть в стиха сокровенную грусть.
Он манит… к себе на порочное дно…
...
Хотя, ну откуда, позвольте спросить,
запутались звёздочки космах волос?..
Я буду заколкой их гордо носить -
свидетельство таинства метаморфоз.
