Замороженный день прокатился и выпал во дворик,
он там умер, бедняга, не нужно о нем сожалеть,
он был пуст и бесформен. А я бы хотела дворнягу
завести на четвертый этаж, приласкать и пригреть.
Я дала бы ей миску с едой, назвала бы Дакотой,
постелила бы коврик, чтоб было уютно лежать,
ждать меня, возвращённую в вечер с постылой работы
только ради того, чтобы выйти во дворик гулять
посреди детских горок, песочниц и прочего сюра,
чтобы окна смотрели на нас, и завидовать им,
их теплу, занавескам, оранжевому абажуру,
тем, которые знают, что нам тут неплохо двоим.
Замороженный день, возвращённая я и дворняга -
вот такой натюрморт, вот такая пастель и коллапс.
Ночь скрывает свои абажуры под плотные флаги,
и в канал Грибоедова смотрит подсвеченный Спас.
Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...
Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии - о, почему бы нет?..
Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!..
И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
