Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник....
А.А.Ахматова
Потеплений глобальных резон
повторясь, освящается верой.
Начинается зимний сезон
сумасшедшей дождливой премьерой.
И плывёт, словно лебедь в пруду
добрый зритель в девятом ряду.
По бульварам, аллеям - взахлёб
гонит мусор шальная стихия.
Репетирует новый потоп
постановщик эффектов - Элия.
И разинули в ужасе рты
ненадёжные наши зонты.
Постоянства, стабильности нет
в нашем, щедром на пакости, мире
Меломан, сладкозвучный сосед
уж не воет с похмелья в сортире.
И мою не тревожит кровать
децибелл сатанинская рать.
Но..опять!- в содроганьях постель
и в ушах заворочалась вата.
Это в стену вгрызается дрель.
Это страстно рычит перфоратор.
Кто живёт у меня за стеной?
Может - Сим? Может - Хам? Может - Ной?
Се- жевотное...Се - человек.
Это надо же так облажаться...
Комфортабельный евроковчег!
(Три недельки ещё б продержаться...)
Двадцать первое. Пятница. День.
Сочинил же...какую-то хрень...
