Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.
(С.Есенин "Черный человек")
когда-то меня звали матильда ван мааген,
я любила босыми ногами собирать росу
и коллекционировать флаги.
а еще вплетала в косу розмарин
и болтала с каждой из встречных витрин.......
недавно видела в монохромном сне:
он опять приходил ко мне
и монеты клал на глаза, говорил – «спи»,
а вокруг было черно, и некому «помоги!»
выхаркать из саднящего горла.
между ребер слева у меня серповидный рубец,
он водил по нему рукой, кричал: «где, где твое сердце?!»
а я пыталась вспомнить дальше, чем «Отче наш…»,
чтоб попросить - скорей б наступил конец.
я, наверное, проиграю этот неравный бой
и никто не скажет – вот это герой! - потом.
или скоро совсем сойду с ума -
по мне без разницы: что тюрьма, что сума.
а иногда так сильно кошки когти точат внутри-
осматриваюсь, думаю: «какой странный придумали мир,
мир, в котором постоянно идет война,
да не лицом к лицу, а к спине – спина»............
когда-то меня звали матильда ван мааген;
сейчас мне совсем чуть-чуть не хватает отваги.
а я посчитаю от ста и до ноября,
может, ты все же приедешь,
спасешь меня….
Штрихи и точки нотного письма.
Кленовый лист на стареньком пюпитре.
Идет смычок, и слышится зима.
Ртом горьким улыбнись и слезы вытри,
Здесь осень музицирует сама.
Играй, октябрь, зажмурься, не дыши.
Вольно мне было музыке не верить,
Кощунствовать, угрюмо браконьерить
В скрипичном заповеднике души.
Вольно мне очутиться на краю
И музыку, наперсницу мою, -
Все тридцать три широких оборота -
Уродовать семьюдестью восьмью
Вращениями хриплого фокстрота.
Условимся о гибели молчать.
В застолье нету места укоризне
И жалости. Мне скоро двадцать пять,
Мне по карману праздник этой жизни.
Холодные созвездия горят.
Глухого мирозданья не корят
Остывшие Ока, Шексна и Припять.
Поэтому я предлагаю выпить
За жизнь с листа и веру наугад.
За трепет барабанных перепонок.
В последний день, когда меня спросонок
По имени окликнут в тишине,
Неведомый пробудится ребенок
И втайне затоскует обо мне.
Условимся о гибели молчок.
Нам вечность беззаботная не светит.
А если кто и выронит смычок,
То музыка сама себе ответит.
1977
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
