Я - плоть от плоти дерева без сути.
Я - парус пара.
Я - уста воды
в китайской вазе,
где дышать - паскудно:
не воздух, а - песок...
В песке следы
птиц солнца,
рыб луны,
отрепья ветра,
зверей алмазных в венчиках охот...
Горит песок - как красная карета
закатосмерти - год из года, год
из грота "Вечно"...
Пепельные мухи...
Дымит везувий горла.
Тлеет рот...
Я - плоть от плоти здания "Разруха":
у стен - бульдозер, словно чёрный кот,
кусает коготь, лижет ветер сизый,
щебечет реквий топливом пустым...
Лис солнца, улыбаясь монолизно,
на тучу опираясь (на костыль
из грозотуч), глядит в меня, как в зерка..,
как в зека,
как в ацтека,
как в приют
для бликов...
Топоришки дождесеков
лекарственно-убийственно поют...
Поёт хрусталь от поцелуев пыли.
Поют пионы в пене душных мыл -
в китайской вазе...
...как меня любили!
душили как,
доили как...
Лепил
огромный Некто глинушки в стекляшках.
Парили мухи - вороны! - орлы!
Я - плоть себя в себе,
как бес - в монашке.
Я - пыль себя.
Я - рукоять метлы:
мету, мету, - плоть плоти, суть не-сути...
Остался лишь задрипанный трофей
какого-то невиданного зуда:
так занавески брошенных церквей
щекочут беса,
так щекочет кожа
тритона,
так песок шершавит вдох...
Я - плоть от плоти древа "Осторожно".
Я - ваза для трёхлистовых тревог.
Я - фаза задыхания песчаным
бураном, приливающим, как кровь...
...кровь остывает, как стеклянный чайник -
в руках-ожогах сонных поваров.
Вдох остывает, словно раб - в петельке.
Сон остывает, словно сом - во рту...
И вот я - ветер в тёмной колыбельке.
Гоняю облака, как сердце - ртуть.
Записки из мертвого дома,
Где все до смешного знакомо,
Вот только смеяться грешно —
Из дома, где взрослые дети
Едва ли уже не столетье,
Как вены, вскрывают окно.
По-прежнему столпотвореньем
Заверчена с тем же терпеньем
Москва, громоздясь над страной.
В провинции вечером длинным
По-прежнему катится ливнем
Заливистый, полублатной.
Не зря меня стуком колесным —
Манящим, назойливым, косным —
Легко до смешного увлечь.
Милее домашние стены,
Когда под рукой — перемены,
И вчуже — отчетливей речь.
Небось нам и родина снится,
Когда за окном — заграница,
И слезы струятся в тетрадь.
И пусть себе снится, хвороба.
Люби ее, милый, до гроба:
На воле — вольней выбирать...
А мне из-под спуда и гнета
Все снится — лишь рев самолета,
Пространства земное родство.
И это, поверь, лицедейство —
Что будто бы некуда деться,
Сбежать от себя самого.
Да сам то я кто? И на что нам
Концерты для лая со шмоном —
Наследникам воли земной?
До самой моей сердцевины
Сквозных акведуков руины,
И вересковые равнины,
И — родина, Боже Ты Мой...
1983
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
